Ya de pequeño, mis sentidos se adormecían con el suave repiqueteo de la lluvia en el cristal empañado de mi ventana. Las tardes de los sábados transcurrían, lentas, entre muñecos de goma, casas de cartón y manualidades de arcilla y plastilina. Todo era imaginar, mientras Abril bañaba los tiernos brotes de los geranios… ¡Tráeme en tu seno, brisa, aromas de mi niñez, entre susurros de acacia…! Despierta en mi alma sensitiva, el íntimo latir de los recuerdos…

La memoria es un charco donde su pluma acicala el tímido pardal, siempre receloso de la presencia humana. De mi magín, al punto, nace un reguero; su caudal cae, impetuoso, por la empinada cuesta de una ciudad de provincias. Al resguardo de los soportales, una madre espera con sus dos niños, a que amaine el aguacero. El más pequeño de los infantes se entretiene, chapoteando con sus “katiuskas”, en el agua. A lo lejos, se oyen las campanas de la catedral.

Podría seguir soñándome con otras imágenes y pinturas del alma, sino fuera porque el atropellado cacareo de las gallinas del vecino, acabara por sacarme de mi estado de arrobamiento. Miro el reloj y advierto que son las cinco de la tarde.

Una lluvia finísima cala hasta lo más profundo del humus del jardín. Corona el mirlo, su alminar de piedra, como llamando con sus silbos no aprendidos, a una expresión contenida de júbilo. Un olor a tierra mojada vivifica mis sentidos. De las aguas emerge, todo lo que en germen de vida, aguarda su ansiado renacer.